Довелось как-то лететь из Питера в Москву. В аэропорту прохожу досмотр. Времени еще вагон. С собой небольшая сумка. Ничего противозаконного с собой не везу.
Положил сумку на ленту, снял ботинки и ремень, прошел. Все ок. Обуваюсь. Тут ко мне подходит девушка в форме. Сотрудница аэропорта.
— Молодой человек, пройдемте со мной.
Пройдемте так пройдемте. Легкомысленно и доверчиво иду за ней. Ведет меня какими-то закоулками и лестницами. Постепенно понимаю, что идем в какие-то ебеня. Явно что-то не то происходит.
— А собственно, в чем дело?
— Там объясню. – Сказано было жестким холодным тоном. Я поневоле задумался – не везу ли с собой бомбу-наркотики. Хотя точно помнил, что в сумку их в этот раз не клал.
Наконец заходим. В помещение, где куча движущихся лент с багажом. Сотрудница аэропорта победоносно поднимает совершенно незнакомую мне красную сумку.
— Ваша сумка?! – Причем, не столько спрашивает, сколько утверждает.
— Нет, не моя.
— Что значит – «не моя»?
— То, что она мне не принадлежит.
Она на секунду зависла. Потом поднесла к глазам бирку, прикрепленную к сумке.
— Может вы еще скажете, что вы не Иванов Петр Петрович.
— Скажу. Я Петров Иван Иванович. — И в подтверждение своих слов показываю свой паспорт.
У девушки непонимающе забегали глаза.
— Тогда про кого же он мне гово… Блядь!
И девушка убежала. Оставив меня без извинений в аэропортовских ебенях. Дорогу из которых я по беспечности не запомнил.